Грех на кухонном столе

Вечер пятницы. Мой муж Серёга укатил в командировку, а я осталась с его лучшим другом Денисом. Ничего не предвещало, обычные посиделки: вино, сыр, глупая болтовня. Мы знали друг друга лет десять, Дениска был своим, почти родным.

— Может, ещё по бокалу? — он подвинул бутылку, и наши пальцы случайно соприкоснулись в прохладном стекле.

Я почувствовала, как по руке побежал ток. Подняла глаза, а он смотрит так... не как друг. Взгляд масляный, тёмный. На секунду завис на моих губах, потом на вырезе лёгкого халата.

— Аня... — голос у него сел. — Ты знаешь, что Серёга мне всегда говорил? Что если бы не он, я бы на тебя запал при первой встрече.

Я рассмеялась, но смех получился нервным. Кровь прилила к щекам, между ног странно потеплело от вина и этого откровения.

— Дурак ты, Денис.

— Дурак, — согласился он, накрывая мою руку своей. Ладонь у него была широкая, горячая, чуть шершавая. — Потому что десять лет смотрел на тебя и молчал.

Каждый мускул звенел от напряжения. Я должна была отдёрнуть руку, послать его, напомнить о дружбе. Вместо этого сглотнула и тихо спросила:

— И что бы ты сделал?

Денис подался вперёд, и его дыхание обожгло моё лицо. Глаза блестели, зрачки расширились.

— Первое? — он провёл большим пальцем по моему запястью, посылая мурашки вверх по руке. — Первое я бы тебя поцеловал. Долго, пока ты не забудешь, как меня зовут.

Он поцеловал. Я думала, буду сопротивляться, а вместо этого приоткрыла рот, впуская его язык — требовательный, властный, пахнущий красным сухим. Вино, мужской парфюм, жадность. Через минуту я уже сидела у него на коленях, обхватив ногами его талию, а халат сполз с плеч.

— Аня, ты вся дрожишь, — прошептал он, спуская поцелуи по шее вниз, к ключицам.