Французский поцелуй
В душном вагоне метро после долгого дня она стояла, прижатая к нему спиной. Незнакомец. Высокий, с лёгкой щетиной и запахом дорогого парфюма. Когда поезд резко затормозил, его ладонь легла ей на талию, будто случайно. Она не отстранилась. Сердце заколотилось чаще.
— Извините… — прошептал он ей прямо в ухо, и горячее дыхание обожгло кожу.
Она повернула голову. Их губы оказались так близко, что дыхание смешалось. Он не стал ждать. Его рот накрыл её жадно, язык сразу проник внутрь, влажный, настойчивый, исследуя каждую складочку. Французский поцелуй — глубокий, грязный, полный слюны. Она застонала ему в рот, чувствуя, как соски твердеют под тонкой блузкой.
Его рука скользнула ниже, под юбку, пальцы грубо отодвинули трусики в сторону и вошли в уже мокрую щёлку. Она раздвинула ноги шире, позволяя ему трахать себя пальцами прямо в толпе. Язык в её рту двигался в такт — глубоко, ритмично, будто его член уже долбил её горло. Слюни текли по подбородку, она жадно сосала его язык, представляя, как будет сосать настоящий толстый хуй.
Поезд качнулся. Она кончила, сжавшись вокруг его пальцев, кусая его губы, чтобы не закричать. Он вытащил руку, облизал её сок с пальцев прямо у неё на глазах и снова впился в её рот, заставляя почувствовать свой собственный вкус.
— Следующая остановка моя, — хрипло сказал он. — Поедешь со мной?
Она кивнула, всё ещё дрожа от оргазма, с распухшими от поцелуя губами.