Maestro del pincel

La fiesta posterior en el gran loft del centro había pasado hacía rato de la medianoche. Las ventanas de suelo a techo reflejaban el brillo de la ciudad, y el aire interior olía a vino caro, pintura fresca y el leve sudor del baile. Yo estaba apoyada contra una mesa alta con una copa de merlot cuando él se acercó.

—Claire, esta noche has eclipsado a todos —dijo en voz baja, con una sonrisa torcida jugando en sus labios. Se llamaba Max, y toda la tarde había sido el modelo que había dibujado delante de mis colegas. Alto, con músculos marcados, había posado casi desnudo bajo las luces de la galería, y yo había sentido temblar mis dedos cada vez que mi lápiz tocaba el papel.

—Gracias… solo tuve suerte con el ángulo —dije, apartando la mirada. El vino ya me zumbaba agradablemente en la cabeza, haciendo que mi piel se sintiera caliente.

Empezamos a hablar. Primero sobre técnica, luego sobre lo que se sentía al ser observado por extraños. Max se inclinó más cerca y capté su olor: cálido, con un toque de sándalo.

—Sabes, cuando me dibujabas… no dejaba de pensar que no me mirabas como una artista. Me mirabas como una mujer —dijo en voz baja, su aliento rozándome la oreja.

Sentí que todo dentro de mí se contraía. La copa en mi mano tembló ligeramente.

—Quizá lo hacía… —suspiré, sin reconocer mi propia voz—. Estabas ahí… tan quieto. Y no dejaba de imaginar cómo sería tocarte sin un pincel en la mano.

Max me quitó la copa y la dejó sobre la mesa. Sus dedos se demoraron en los míos un instante.

—Entonces terminemos la noche como tú quieras. Esta noche soy tu modelo. Y tú eres… mi ama.

La palabra «ama» salió de su lengua de una manera que me provocó escalofríos por la espalda. Nos movimos al rincón más alejado del loft, donde había un gran sofá de cuero detrás de un biombo de cuadros abstractos. La música de la sala principal apenas nos llegaba, amortiguada y distante.

Me senté primero. Max se quedó de pie frente a mí, desabrochándose lentamente la camisa. La tela se deslizó de sus hombros, revelando el mismo pecho que había pasado toda la tarde estudiando con los ojos.

—Dame una orden —dijo con calma, mirándome directamente a los ojos—. Dime qué quieres ver… o qué quieres hacer.

Mi corazón latía tan fuerte que podía oírlo en mis oídos. El vino, el cansancio, la tensión del día: todo se estrelló junto en una ola ardiente.

—Quítatelo todo —susurré. Mi voz salió ronca—. Despacio.

Obedeció. Sus pantalones cayeron, luego sus bóxers. Max se quedó desnudo ante mí, ya medio erecto, su polla empezando a levantarse bajo mi mirada. Me lamí los labios.

—Arrodíllate. Aquí, a mis pies.

Se hundió sobre la alfombra. Sus ojos brillaban. Extendí la mano y pasé los dedos por su mejilla, luego más abajo: por el cuello, por las clavículas. Su piel estaba caliente, suave.

—Has sido mío toda la tarde. Ahora quiero que seas mío de verdad —dije, sintiendo la humedad acumulándose entre mis piernas.

—Soy tuyo, Claire. Ordéname.

Me desabroché la blusa, me quité los tirantes del sujetador de los hombros. Mis pechos quedaron libres, mis pezones ya duros. Max miró con avidez, pero no se movió sin permiso.

—Bésalos. Suavemente al principio.

Se inclinó hacia delante, sus labios calientes cerrándose alrededor de mi pezón izquierdo. Gemí, hundiendo los dedos en su pelo espeso. Su lengua rodeó, chupó, mordisqueó suavemente. Su otra mano se posó en mi muslo, pero esperó la orden.

—Más arriba… bésame por todas partes.

Max subió lentamente por mi cuello con la boca hasta llegar a mis labios. El beso fue profundo, hambriento. Lo atraje más cerca, abriendo las piernas, guiándolo entre ellas. Su polla dura presionaba contra mi estómago a través de la tela fina de mi falda.

—Quítame todo esto —suspiré contra su boca.

Me bajó la cremallera de la falda, me quitó las bragas. Cuando sus dedos tocaron mi coño mojado, me estremecí.

—Joder, ya estás chorreando… —susurró, pasando un dedo por mi clítoris—. Dime qué hacer con este coño mojado.

—Lámelo. De rodillas. Hasta que te diga que pares.

Max bajó más. Su lengua encontró el punto exacto de inmediato: lamidas amplias y húmedas por mi clítoris, luego más profundas, deslizándose dentro. Le agarré el pelo, apretándolo más fuerte contra mí. Los sonidos eran sucios: chasquidos húmedos, mis gemidos, su respiración pesada.

—Sí… justo así… más profundo con la lengua… oh, dios…

Metió dos dedos dentro de mí, follándome con ellos al ritmo de su lengua. Sentí que se acumulaba el primer orgasmo: mis piernas empezaron a temblar, mis músculos internos se contrajeron.

—No pares… ¡voy a correrme por toda tu cara!

La ola me golpeó sin aviso. Arqueé la espalda, apretando los muslos alrededor de su cabeza, y me corrí larga y fuerte, inundando su boca con mis jugos. Max siguió lamiendo, bebiéndose hasta la última gota.

Cuando recuperé el aliento, levantó la cabeza. Sus labios y barbilla brillaban.

—Ahora quiero follarte, Claire. Déjame.

Asentí, dándome la vuelta en el sofá. Me puse a cuatro patas, abrí bien las piernas.

—Tómame. Fuerte. Quiero sentir que eres mío… y que soy tu ama.

Max me penetró con una embestida larga y profunda. Su polla gruesa estiró mi coño al límite. Me mordí el labio para no gritar. Empezó a moverse: despacio al principio, dejándome adaptar, luego más rápido. El chasquido de piel contra piel llenó el pequeño rincón.

—Fóllame más fuerte… sí… justo así… —gemí, empujando hacia atrás contra él.

—Estás tan apretada… y tan mojada… ¿Quieres que me corra dentro de ti? —gruñó, embistiendo más profundo.

—Sí… córrete dentro de mí… ¡lléname con tu leche!

Sus embestidas se volvieron irregulares. Podía sentirlo hincharse dentro de mí. Un segundo orgasmo me arrasó al mismo tiempo que el suyo. Max rugió, enterrándose hasta el fondo, y chorros calientes de leche salieron disparados profundamente en mi coño. Nos quedamos quietos, temblando, hasta que los últimos espasmos se desvanecieron.

Luego se retiró con cuidado, me giró y me besó. Sus labios sabían salados por mi propia excitación.

—Gracias, ama —susurró con una sonrisa.

Pasé un dedo por su pecho y respondí suavemente:

—Esto es solo el principio. Mañana, en mi estudio… posarás de verdad. Sin público.