Pintura y piel

Llevaba tres días mirando el mismo lienzo en blanco cuando por fin cedí y le mandé un mensaje.

“Oye, soy Lena. ¿Sigues disponible para la sesión privada de esta noche? El loft a las 8.”

Su respuesta llegó en menos de un minuto.

“Te veo a las 8. Me llamo Jax, por cierto. No te preocupes, me arreglo bastante bien… casi siempre.”

Cuando sonó el timbre, me sequé las palmas en el overol y lo hice subir. El montacargas se abrió con un golpe metálico y ahí estaba: alto, con el pelo oscuro cayéndole sobre los ojos, con una sudadera negra desgastada y unos vaqueros que le quedaban perfectos en las caderas estrechas. Los veintisiete le sentaban muy bien.

—Hola —dije, con una voz demasiado animada—. Gracias por venir con tan poca antelación. Soy Lena.

—Me imaginé que estarías llena de pintura —bromeó, entrando. Su mirada recorrió las ventanas enormes, las lonas protectoras, los lienzos a medio terminar apoyados por todas partes—. Este lugar es una pasada.

Me reí nerviosa. —Es un desorden, pero la luz es perfecta a esta hora. Entonces… la tarifa de siempre, dos horas, pero quizá te necesite más tiempo si la pose funciona.

—Más tiempo está bien. —Se quitó la sudadera. Debajo solo llevaba una camiseta blanca fina pegada al pecho—. ¿Dónde me quieres?

Señalé la plataforma baja de madera que había arrastrado al centro de la habitación. —Ahí. Luz natural desde la izquierda. Pensaba en una pose reclinada, como si estuvieras descansando después de… algo agotador.

Su boca se torció en una sonrisa. —Agotador, ¿eh?

Me giré rápido, fingiendo mezclar colores para que no me viera sonrojada. —Puedes desvestirte detrás de ese biombo si quieres. O no. Digo, he visto muchos cuerpos.

—¿Ah, sí? —Su voz bajó, divertida—. Pero no el mío.

A continuación se oyó el roce de la ropa. Yo seguí de espaldas, con el corazón golpeándome las costillas. Cuando por fin miré, ya estaba en la plataforma, completamente desnudo, una rodilla flexionada, un brazo apoyado con pereza sobre el estómago. El sol del atardecer pintaba de dorado sus hombros y el corte marcado de su abdomen. Su polla descansaba gruesa y blanda contra el muslo. Tragué saliva.

—¿Así? —preguntó.

—Perfecto —susurré, y cogí el pincel.

Los primeros diez minutos fueron profesionales. Encajé las formas, intentando ignorar cómo mi pulso saltaba cada vez que él se movía. Entonces carraspeó.

—Estás mirando más mi polla que mi cara, Lena.

Mi pincel se congeló. —Es parte de la composición.

—Ajá. —Sonrió con suficiencia—. Tienes pintura roja en la mejilla.

Me toqué la cara y me reí. —Riesgo laboral.

Él se estiró un poco, con los músculos deslizándose bajo la piel. —¿Alguna vez te follas a tus modelos?

La pregunta cayó como una chispa en hierba seca. Lo miré a los ojos. —Nunca.

—Una lástima. —Su voz era baja y ronca—. Porque llevo medio empalmado desde que me quité los pantalones y tú no dejas de morderte el labio así.

Dejé la paleta con un golpe seco. De repente, el overol me apretaba demasiado, me daba demasiado calor. —Jax…

—Ven aquí —dijo en voz baja.

Caminé hacia él como en trance. Cuando llegué a la plataforma, se incorporó, con las piernas colgando del borde, y enganchó dos dedos en el tirante de mi overol. El botón se abrió. El aire frío rozó mi vientre desnudo.

—Tienes pintura en el cuello —murmuró, inclinándose. Sus labios rozaron el punto justo debajo de la oreja. Temblé.

—Es rojo de cadmio —respiré.

—Te queda bien. —Su boca bajó, saboreando el hueco de mi garganta. Una mano se deslizó bajo la tela suelta de mi camiseta de tirantes, con la palma cálida y áspera contra mis costillas—. ¿Puedo mancharme un poco?

Me reí sin aliento y luego le agarré el pelo por delante y lo atraje a un beso de verdad. Sabía a menta y a algo más oscuro. Su lengua se deslizó contra la mía y gemí dentro de su boca. El sonido pareció romper el poco control que le quedaba.

Me bajó el overol por las caderas de un solo tirón brusco. Quedó amontonado en mis tobillos y lo aparté de una patada. Mi camiseta de tirantes siguió el mismo camino. Luego mi sujetador negro liso. Cuando sus manos cubrieron mis pechos, con los pulgares rodeando mis pezones, me arqueé contra él.

—Joder, qué suave estás —gruñó.

Metí la mano entre los dos y rodeé su polla con los dedos. Estaba completamente dura, gruesa y caliente, con la punta ya húmeda. Él siseó entre dientes.

—Cuidado. Llevo pensando en tus manos sobre mí desde que entré.

Lo masturbé despacio, mirando cómo se flexionaba su abdomen. —Entonces deja de posar y fóllame, Jax.

No hizo falta que se lo dijera dos veces.

Me levantó sobre la plataforma como si no pesara nada y me tumbó sobre la lona protectora salpicada de pintura. El lienzo frío y ligeramente pegajoso rozó mi piel. Me enganchó las piernas sobre sus hombros y me bajó las bragas, lanzándolas a algún lugar detrás de él. Entonces su boca estuvo sobre mí: caliente, húmeda, sin juegos. Su lengua rodeó mi clítoris una vez, dos, antes de chuparlo entre sus labios.

—Ay, mierda… Jax… —Le agarré el pelo otra vez, con las caderas empujando hacia arriba. Él gruñó contra mi coño, y la vibración me hizo doblar los dedos de los pies. Dos dedos entraron dentro de mí, curvándose, acariciando ese punto que hacía estallar estrellas detrás de mis párpados. Podía oír lo mojada que estaba, los pequeños sonidos sucios mezclándose con mis jadeos.

Levantó la cabeza solo lo justo para gruñir: —Sabes como si tú también llevaras esperando esto.

—Lo he esperado —admití, con la voz quebrada—. Ahora sube y fóllame antes de que pierda la cabeza.

Trepo por mi cuerpo dejando un rastro de besos y manchas de pintura. Su polla rozó mi entrada, gruesa e insistente. Bajé la mano y lo guié hacia dentro.

La primera embestida nos hizo gemir a los dos. Era lo bastante grande como para sentir la apertura, el ardor delicioso. Se hundió más, centímetro a centímetro, hasta que sus caderas se encontraron con las mías y quedó enterrado hasta el fondo.

—Jesús, qué estrecha estás —jadeó contra mi cuello.

—Muévete —exigí, clavándole las uñas en la espalda.

Y lo hizo. Fuerte. La plataforma crujió debajo de nosotros mientras embestía profundo y constante, cada estocada rozando mi clítoris. Rodeé su cintura con las piernas, clavando los talones en su culo. El sudor nos cubría la piel. Mis pechos botaban con cada impacto y él se inclinó para chuparme un pezón, rozándolo con los dientes lo justo para hacerme gritar.

La pintura de la lona estaba ya en todas partes: franjas azules y rojas en su hombro, ocre en mi muslo donde su mano me agarraba. El olor a aceite de linaza y sexo llenó el estudio.

—Más fuerte —jadeé—. Joder, justo ahí… no pares…

Cambió el ángulo y de repente cada embestida golpeaba ese punto perfecto. Mi orgasmo subió rápido, enroscándose con fuerza en mi vientre. Podía sentir su polla hinchándose dentro de mí, palpitando.

—Estoy cerca —advirtió, con la voz ronca—. Quiero que te corras primero. Déjame sentir cómo tu coño me aprieta.

Metí la mano entre los dos y me froté el clítoris en círculos frenéticos. La tensión estalló. Me corrí con un grito agudo, arqueando la espalda, con las paredes agitándose alrededor de su polla. Él me folló durante el orgasmo, con las caderas entrecortadas, y luego se enterró hasta el fondo y gimió mi nombre al derramarse dentro de mí. Pulsaciones calientes de semen me llenaron hasta que lo sentí resbalar alrededor de su miembro.

Seguimos enlazados, respirando con fuerza. Su frente descansaba contra la mía, los dos manchados de pintura, sudor y el uno del otro.

Después de un largo minuto, se rio entre dientes, bajo y roto. —Entonces… ¿cómo va la pintura?

Me reí, todavía temblando. —Creo que necesito un lienzo nuevo.

Me besó otra vez, más lento, perezoso y cálido. —Bien. Porque voy a reservar las próximas tres noches.