Pilas silenciosas

La biblioteca cerraba a las diez, pero yo siempre me quedaba una hora extra para ordenar las devoluciones y disfrutar del silencio. Treinta y cuatro años, cárdigan abotonado hasta arriba, pelo recogido en un moño pulcro: nadie me miraba dos veces. Eso cambió esta noche.

Él apareció alrededor de las once: alto, con una chaqueta de cuero ciñéndole unos hombros anchos, tinta trepándole por el cuello y el dorso de las manos. Pelo oscuro, mandíbula marcada, ojos como café solo. No había nadie más. Solo el zumbido bajo del aire acondicionado y el leve olor a papel viejo y a su colonia, algo amaderado y peligroso.

Fingí ordenar una estantería de atlas mientras él se movía entre las estanterías como si fueran suyas. Nuestras miradas se cruzaron por encima de la sección de biografías. Se me cortó la respiración. Él no sonrió. Solo sostuvo la mirada hasta que el calor se me acumuló en el vientre.

Inclinó la cabeza hacia la sección de consulta, al fondo: desierta, sin cámaras, solo estanterías altas y una lámpara de lectura tenue. El pulso me martilleaba. Debería haberle dicho que íbamos a cerrar. En vez de eso, lo seguí, con los tacones resonando suavemente en el linóleo.

Él esperaba entre dos filas de enciclopedias, con los brazos cruzados, observándome acercarme. Sin palabras. Solo esa mirada intensa que hizo que mis pezones se apretaran contra el sujetador.

Me detuve a un brazo de distancia. Los labios se me entreabrieron, pero no salió nada. Él se acercó más, lo bastante para que sintiera el calor que irradiaba su pecho. Una mano tatuada se alzó despacio y apartó un mechón suelto de mi oreja. Sus dedos se demoraron en mi mejilla, ásperos contra mi piel suave.

Se me escapó un diminuto gemido antes de poder evitarlo. Eso fue todo el permiso que necesitó.

Me sujetó la cara y me besó: duro, hambriento, con la lengua deslizándose entre mis labios como si llevara una eternidad muerto de hambre. Lo agarré de la chaqueta y lo atraje más. Sus manos bajaron a mi cintura y me abrió el cárdigan de un tirón. Los botones saltaron por el suelo con suaves tintineos.

—Joder —gruñó contra mi boca, la primera palabra entre nosotros. Su voz era grava y humo.

Respondí metiendo las manos bajo su camisa, recorriendo las crestas duras de sus abdominales y la piel cálida y tatuada. Me giró de golpe, apretando mi torso contra las estanterías. Los lomos de los libros se me clavaban en los pechos mientras él me subía la falda lápiz por encima de las caderas.

Su palma se deslizó sobre mi culo, apretándolo, y luego se coló entre mis muslos. Ya estaba empapada. Gimió cuando sus dedos encontraron mis bragas pegadas a mi coño mojado.

—Jesús, estás chorreando —murmuró, apartando la tela a un lado.

Dos dedos gruesos se hundieron dentro de mí sin aviso. Jadeé, poniéndome de puntillas. Los movía despacio, curvándolos, acariciando ese punto que me hacía temblar las rodillas. Mi aliento empañó los libros polvorientos frente a mí.

Eché la mano hacia atrás, buscando a tientas su cinturón. El cuero susurró al abrirlo. Su polla saltó libre: pesada, caliente, con venas marcadas bajo la piel suave. Un piercing plateado atravesaba el glande. Se me hizo la boca agua.

No esperó. Me inclinó un poco más, se colocó y empujó hasta el fondo. Una sola embestida larga lo enterró hasta la base dentro de mi coño apretado.

—Oh, dios —sollocé. El estiramiento ardía tan bien.

Impuso un ritmo brutal, con las caderas chocando contra mi culo y los sonidos húmedos resonando entre las estanterías. Cada embestida me empujaba con más fuerza contra los libros. El moño se me deshizo; el pelo me cayó por la espalda. Lo enrolló en su puño y tiró, arqueándome.

—Te gusta, ¿verdad? —jadeó, con el aliento caliente en mi oído—. Que te folle como una sucia bibliotecaria en tu propia biblioteca silenciosa.

—Sí —sisé—. Más fuerte.

Me lo dio. El piercing se arrastraba deliciosamente por mis paredes con cada embestida. Mi clítoris palpitaba. Deslicé una mano hacia abajo para frotarme en círculos apretados, al ritmo de él.

La presión subió rápido, vergonzosamente rápido. Mis muslos temblaron. Él lo notó, gruñó y embistió más hondo, restregándose contra mi culo.

—Córrete en mi polla —ordenó, con la voz baja y sucia—. Déjame sentir cómo me aprieta ese coño.

Me rompí. El orgasmo me atravesó con tanta fuerza que la vista se me nubló. Grité, mordiéndome el labio para ahogar el sonido mientras mi coño palpitaba y se derramaba a su alrededor. La humedad me resbaló por la cara interna de los muslos.

Él no se detuvo. Me folló a través del orgasmo, persiguiendo su propia liberación. El agarre en mi pelo se tensó casi dolorosamente.

—Voy a llenarte —advirtió, con la voz quebrada.

—Por favor —supliqué, aún montando las réplicas.

Con un gemido profundo y gutural, se enterró hasta el fondo y se corrió. Chorros calientes de semen inundaron mi coño, pulso tras pulso. Sentí cada latido, cada chorro. Era tanto que se derramaba alrededor de su polla y goteaba al suelo.

Nos quedamos enganchados, jadeando, con el sudor enfriándose sobre la piel. Me besó el lateral del cuello, casi tierno ahora. Lentamente, se retiró. Sentí el reguero cálido de su semen bajándome por la pierna.

Se guardó la polla y subió la cremallera. Yo me bajé la falda con manos temblorosas, el cárdigan abierto y el pelo hecho un desastre. Nuestras miradas se encontraron de nuevo.

Una sonrisa lenta y perversa le curvó los labios. Alargó la mano, limpió con el pulgar un reguero de semen de mi muslo y me lo acercó a la boca. Lo chupé sin pensar, saboreándonos a los dos.

Luego se giró y se alejó, con las botas silenciosas sobre la alfombra.

Me quedé allí entre los libros silenciosos, con el corazón todavía acelerado, el coño dolorido y lleno del semen de un desconocido, preguntándome si volvería mañana por la noche.