La dama de la novia

La carpa de la boda olía a rosas y champán derramado, y ya llevaba tres copas cuando mi jefa me agarró la muñeca. Elena Vasquez —mi aterradora, impecable y nunca-sonríe-en-el-trabajo jefa— llevaba un vestido burdeos que se ceñía a sus curvas como si se lo hubieran pintado, y sus ojos oscuros me habían estado siguiendo toda la noche.

"Me estás mirando la boca," dijo, tirando de mí hacia el fondo de la carpa. "Es poco profesional."

"Esta noche no eres mi jefa."

"Correcto." Me empujó contra el pilar de madera, su cuerpo apretándose contra el mío. "Esta noche solo soy una mujer que lleva dos horas mirándote ajustar la corbata, preguntándose cómo se sentirían esos dedos dentro de mí."

I couldn't breathe. "Elena—"

"Cállate y bésame."

Sus labios estaban calientes y exigentes, con sabor a vino y a algo más dulce. Su mano se deslizó por mi pecho, pasó el cinturón y me ahuecó la polla, que se estaba endureciendo, a través de los pantalones de vestir. Gemí contra su boca; mis propias manos encontraron su cintura y la atrajeron más.

"Dios", susurró contra mis labios. "No tienes idea de cuánto tiempo he deseado esto."

"¿Desde la reunión trimestral?"

Se rio, grave y sucia. "Desde tu primer día. Cuando te agachaste para enchufar tu portátil y no pude dejar de mirarte el culo."

Sus dedos me abrieron el cinturón, y luego su mano se metió dentro de mis pantalones, envolviendo mi miembro. Embestí contra su agarre, dejando caer la frente sobre su hombro.

"Elena, estamos en una boda—"

"Todos están bailando." Me acarició lentamente, deliberadamente. "Nadie va a volver aquí. Y necesito que me folles contra este pilar antes de que pierda la cabeza."

Se dio la vuelta, apoyó las manos en la madera y me miró por encima del hombro. Su vestido ya se le subía por los muslos, mostrándome el borde de encaje de sus bragas. Se las apartó, y la vi—húmeda, reluciente, lista.

"No me hagas rogar," dijo.

No lo hice. Me alineé y entré en ella en un solo movimiento suave, y ella gimió—fuerte, desinhibido, un sonido que nunca imaginé saliendo de la mujer que despide a la gente por correo electrónico. Estaba apretada y caliente, y ella empujó contra mí, llevándome más adentro.

"Joder", exhalé. "Te sientes increíble."

"Más rápido." Echó la mano hacia atrás y me agarró la cadera. "No seas suave. No quiero suavidad."

Le di lo que quería. Me estrellé contra ella, mis manos agarrando sus caderas con fuerza suficiente para dejar moretones, y ella gritó, mordiéndose el puño para amortiguar el sonido. La tela de la carpa crujía con cada embestida. Su culo golpeaba contra mis muslos, húmedo y obsceno en la tenue luz.

"Sí", jadeó ella. "Ahí mismo. No pares."

La rodeé con el brazo y encontré su clítoris, resbaladizo e hinchado, y ella embistió contra mis dedos como si intentara escapar de su propia piel. Sus gemidos se convirtieron en un largo y tembloroso quejido, y la sentí apretarse a mi alrededor, todo su cuerpo estremeciéndose mientras se corría.

"Ahora tú," dijo, sin aliento. "Córrete dentro de mí. Quiero sentirlo."

Me enterré lo más profundo que pude, con el orgasmo recorriéndome, y ella gimió mientras la llenaba; sus paredes internas ordeñaban hasta la última gota. Durante un largo momento, nos quedamos allí de pie, respirando agitados, con mi frente presionada contra su columna.

Luego se enderezó, se alisó el vestido y se volvió hacia mí. Su lápiz labial estaba manchado. Su pelo era un desastre. Parecía una mujer que acababa de ser follada a fondo, completamente.

"¿Misma hora la semana que viene?" dijo, y regresó hacia la pista de baile.

Me quedé ahí, subiéndome la cremallera, mirando el vaivén de sus caderas. Elena Vasquez me miró una vez por encima del hombro, sonrió —sonrió de verdad— y articuló tres palabras:

*Tu casa. El viernes.*